Бамбук растет, не зная, где найдет, где потеряет,
И облик сновидений, как всегда теряет нить,
Лишь подреберья щель огнем больным пылает, — Тепла его свечей в себе не сохранить.
Я, будто белый лист, стою на остановке,
Печатая в эфире послания во тьму,
И, выучить пытаясь все хитрые уловки
Сомнительных воззрений к своему нутру.
И веки, будто шторы, стучатся под коленом,
И ребра частоколом тянутся наверх,
Взмахну хвостом на бесов, стоящих рядом в белом,
И обращу мерзавцев гневом своим в бег.
Забудется не скоро веселая прогулка,
Но память, как плутовка, свой подставит зад,
И вот летит пропеллер по темным закоулкам,
И что-то там себе бормочет невпопад.